Le temps presse. Nos heures sur deux roues sont comptées. La nature fait sa dernière grande parade, haute en couleurs, mais basse au mercure.
Malgré tout, on en veut encore.
Le corps, comme la terre qui le nourrit, doit entrer en jachère, mais pas maintenant. C’est la saison morte, mais nous, nous ne sommes pas morts.
On en veut encore.
Après la pluie ne vient plus le beau temps. Hélas, notre chemin s’arrête. L’hiver est long, mais pas éternel.
Et nous serons de retour.
Encore.
Parlee7mesh